Tras la lectura de los titulares sobre una u otra guerra (que quizá es siempre la misma), tras la imagen de fotografías en las que ni siquiera es necesario que se retrate ni una sola gota de sangre, está también la lectura de poemas que evocan una unión intensa a pesar de todo.
Una imagen sobre la guerra puede ser un improvisado puesto de venta de juguetes delante de un montón de escombros, de edificios bombardeados, como en esa fotografía de Fátima Hassouna.
Otra imagen: la fotografía de esta mañana en el periódico. La unión de la piel aún viva con la que ha perdido el latido, el rumbo, la vida. La cabeza de la madre, lágrimas y ojos cerrados, apoyada sobre el rostro del hijo muerto.
El hijo murió asesinado en un punto de distribución de comida en el sur de la Franja de Gaza.
Esa descripción me parece ahora inútil, absurda. Murió asesinado en un punto de distribución... Cuando la madre apoya su rostro cálido sobre el rostro ya frío del hijo, la unión es como el viento y las hojas. Los árboles son fuertes.
Nadie puede destruir el viento entre las hojas.
Alguien sueña con el rostro de la madre sobre el rostro del hijo. Al despertar, cree saber qué ocurre durante la guerra.
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